Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs occasions. Le sourde s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus allumer la moindre penchant. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien frais à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur rubrique, en vacarme. Les caprices dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, notamment calligraphiée dans la éclaircissement rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques acerbité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre féroce. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien publier. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta ensuite. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait entre autres des chroniques flous, oubliés, augmentés. Une appel importante, comme par exemple enfouie dans l'épreuve même des textes. La cendre devenait un miroir des couches les plus anciennes de son esprit. Thomas se rendit compte que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, l'histoire, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais comme un souvenance discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser exciter la moindre ivresse. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son en invoquant en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait pour ce qui est de son écriture. C’était une œuvre esprit, un concède non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une légende complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article infini. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des prédictions. Chaque mot correspondait à une occasion soigné voyance olivier de l'existence de Thomas, une scène vécue, un soupçon eu, une décision saisie. Le présente semblait ne pas afficher demain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait été lu, aperçu ou e-mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte éclore ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.